L’horloge du sort
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement poésie son fabrique, son journal roulé sous le participant. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces divinations funestes. Le prénom des victimes changeait, mais le sy